miércoles, 30 de diciembre de 2009

Insoportables de las Fiestas

No,no voy a quejarme de la comida de las Fiestas,eso ya lo hizo Carolina Aguirre en La Peleadora y lejos estoy de plagiar a mi blogger favorita.Además,ya todos sabemos que el menú navideño es un asco,no voy a decir nada nuevo.Esta vez voy a enlistar a los lugares comunes:
-Los que se pasan media cena llamando a toda la parentela,ya sea vivan en Alaska o los hayan visto 2 horas antes,y encima pretenden que uno los salude también,aunque ni los conozca.
-Los que,en la misma tónica,se apuran a hacer esos llamados antes de las 12,como si el saludo se venciera,y saturan todas las líneas telefónicas.
-Los que invariablemente comentan el clima,que por estas latitudes siempre es el mismo,o sea que están mínimo hasta el postre quejándose del clima,por lo gral in crescendo a medida que las
calorías de la mayonesa va haciendo estragos en sus cuerpos.
-Los que necesitan hacer zapping por diversos canales para comprobar cuándo dan exactamente las 12 así se pueden quedar tranquilos,no sea cosa que no se les cumplan los deseos si la pifian con la hora del brindis.
-Los que,tambín por la tele,se ponen a ver como festejan en otros países,cosa que a nadie con 2
dedos de frente puede importarle un bledo.
-Los que se les da por salir al balcón/jardín/patio/calle a ver los fuegos artificiales,unode los inventos más estúpidos de la humanidad,mientras comentan la falta o abundancia de los mismos.
-Los que hacen chistes idiotas en el brindis ("felisa me muero" "que haya paz,amor y sobre todo plata,lo demás va y viene" "a ver a quién le pega el corcho" y otras perlitas),y ni siquiera innovan en el repertorio de idioteces de año a año.
-Los que todos los años sin falta arman un arbolito arrebatado de adornos carísimos y bien pero bien frágiles,y después se atacan cuando un crío se los lleva puestos y los hace pelota.
Firmado:Scrooge,el Grinch y yo,la antifiesta amargada por excelencia.
Felices Año Nuevo amigos!!
-

miércoles, 23 de diciembre de 2009

Echale la culpa a Disney

Hoy fuimos con los chicos y una amiguita a ver Planeta 51,una versión inversa de E.T.,digamos (en éste caso,el humano invade a los extraterrestres,quiere volver a su nave y uno de los habitantes del planeta lo refugia y ayuda a volver).En los infaltables cortos previos a la peli,estaba la propaganda de La princesa y el sapo.Salvo por el hecho de que la princesa es de raza negra,lo cual me imagino para los yanquis debe ser ultra cool y políticamente correcto (acá a nadie le importa un bledo porque no hay suficientes negros...perdón,afroamericanos),la película no parece diferenciarse de todas las demás,en donde la conclusión para las nenas parece ser la misma:Encontrarás tu Príncipe Azul.
Disney tiene la culpa de toda la m...que las minas terminamos tragándonos desde nuestra más tierna infancia.Es una infamia.Te machacan con todo ese verso del amor eterno y el príncipe azul,y no hay ninguna película ni libro ni nada que prepare a las nenas para uno de los grandes hechos de la vida:el príncipe azul destiñe.Engorda,se malhumora,exige comida,sexo,buena cara,ser buena nuera,madre,esposa,etc.Nadie te dice esas cosas.Ni siquiera las propias madres te lo dicen,porque quieren nietos.
Todo ésto sin contar con los juguetes que te preparan en primera instancia para conseguir al hombre:maquillajes,peines,ropa de princesa y demás armas de guerra.En cualquier momento sacarán la línea Barbie vestida con portaligas de Victoria´s Secret.Y,para las que ya conquistaron a su pseudo príncipe,miniaturas de escobas,microondas (obvio que eso no estaba en mi época),lavarropas,plancha y otros enseres de la época de la esclavitud.Todo,todo en función de servir al hombre.
Ah,y no quiero olvidarme de la ropa.Todo lo que se vende en los shoppings está ideado para hacer de las nenas una mujer en miniatura:calzas,taquitos,todas cosas seductoras para que vayan practicando.Una aberración de la naturaleza.
En cambio a los varones no los andan preparando para lo que de adultos les sale mejor:hacer sufrir a las mujeres.Ya les sale natural.Pero pareciera que a las chicas las predispusieran para ese papel de idiotas que,invariablemente,todas cumplimos en algún momento de nuestra vida.
Lo único que me queda,como madre de varones,es enseñarles a respetar a las mujeres.Pero me parece un trabajo re al pedo si todas sus congéneres van a seguir siendo entrenadas para tragarse cualquier hueso...

domingo, 13 de diciembre de 2009

En las nubes

Bueno,el plan de pileta cuyana total sólo pudo ser aplicado 1 día.Pasamos los 2 primeros con una lluvia incansable e insólita.Digo insólita porque era la primera en toda la región después de 6 (seis!!) meses.Y seguro que la última en los próximos 6 también.
A mí siempre me pasan éstas cosas,nunca fallan.Me llueve en todas partes.Y no digo solamente en febrero en la Costa Atlántica,donde la lluvia es tan constante que termina pareciendo el Arca de Noé.Me ha llovido hasta en el Caribe,empapándome en la puerta de las ruinas de Tulum mientras intentaba como loca ponerle el techo al Jeep descapotable que una sólo alquila cuando sabe que está en uno de esos lugares tropicales con sol asegurado.
Encima acá en Mendoza,cuando sale el sol,nunca se sabe en quá va a terminar.De repente estaba lindo,se nubló mientras hacíamos rafting y nos congelábamos hasta el traste,y cuando salimos vimos unos rayitos asomar y nos tiramos derecho en unas reposeras en un deck divino.Bastó que osara ponerme unos shorts cuando el cielo se puso negro y otra vez sopa.
Por lo tanto he decidido terminar con ésto de que el clima rija mis humores.No me puede seguir arruinando las vacaciones,porque cuando yo estoy malhumorada jorobo a todos los que están alrededor.
Directamente acepté que a mi me sigue una nube y que la llevo conmigo adonde quiera que vaya.Aunque me llegue a ir a Egipto,ahí también va a llover y van a fundar un oasis con mi nombre.Me deberían contratar del gobierno de alguna de ésas provincias que siempre tenemos en sequía.
Ya fué.A partir de ahora,si viene el sol voy a salir a decir misas de agradecimiento,y seguiré esperando la próxima lluvia.

jueves, 3 de diciembre de 2009

Hasta la vista,baby

El domingo me voy a Mendoza con una amiga.Hostel con pileta,plan relax absoluto.Nada de niños,nada de marido,nada de responsabilidades,nada de hiper nada.Nunca me hizo tanta falta.
Los hijos son geniales,pero consumen la vida de una como vampiros.En vez de sangre,chupan tiempo.Una sabe de antemano (y si no lo sabe está frita) que no va a ser dueña de su tiempo por los próximos 18 años.Por supuesto,no es lo mismo con un hijo de 4 que uno de 14.En este momento ni siquiera soy dueña de mi vida.
Tirarme por ejemplo en una pileta el día entero al sol,como es mi la parte fundamental de mi plan cuyano,eso no está en las cartas para mí cuando de plan familiar se trata.Aún estando de vacaciones,tengo que estar constantemente alerta a que hayan comido y dormido lo suficiente,que no se ahoguen,que no se pierdan,que tengan puesto filtro y gorro todo el tiempo;y además atender los distintos mangazos:coca,helado,licuado,queijo (delicias de las playas brasileñas),etc etc.No es lo mismo que tener a laburar al otro día,pero no es la paz total tampoco.Te podés tirar en una reposera a leer,pero no podés (ni debés) desligarte del todo.
Además con el tiempo se hace acuciante la necesidad de un silencio absoluto,o por lo menos,un ambiente libre de los sonidos que una no eligió.No me gusta la tele,pero si la prendo quiero que sea para ver tranquila Sex and the city y no Ben 10 ni los Padrinos Mágicos,ni Mr. Maker ni nadie que levante siquiera levemente la voz.Quiero escuchar Evanescense y no la música de Los Simpsons.Es más,en realidad no quiero escuchar a nada ni a nadie.Puede llegar a sonar muy antipático y habrá quienes piensen que soy pésima madre,porque fue mi decisión tener hijos así que ahora me debería bancar los ruidos con una sonrisa,pero no,sorry,es lo que hay.
Así y todo no me logro desentender del todo.Como ama de casa,sí.La mía seguramente podrá sobrevivir a mi ausencia de 5 días,porque después de todo no soy amante de la limpieza y el orden,así que no creo que la cosa pueda empeorar demasiado.Pero como madre es imposible delegar absolutamente todo.Los horarios de los chicos están perfectamente cubiertos y repartidos entre papá y abuelos.Pero a mi me preocupan las cosas de las que sólo me ocupo yo.Mirar los cuadernos por si hay alguna nota.Estar atentos a los cumpleaños para ocuparse de regalos,traslados,etc.No hay ninguno previsto pero en ésta época nunca se sabe.Las rutinas de cada chico,planes espontáneos con amiguitos,lo que sea.Cómo va a hacer el padre,acostumbrado a preguntar :"que tienen este finde los chicos?" "qué les pongo?" "qué hay para que ellos coman?".Las posibilidades de desastre son infinitas.Y ni deliro con una cena de padre e hijos sentaditos a la mesa.Más bien los vislumbro tirados en el sofá comiendo pizza de delivery y viendo fútbol a todo volumen (cuando el gato histérico no está,los ratones suben el volumen).
Al mismo tiempo,siento la necesidad de alejarme,descansar y que valoren ante mi ausencia mi trabajo del día a día.Dudo que lo admitan...pero no pierdo las esperanzas!

lunes, 23 de noviembre de 2009

Ay San Pedro!

Lo único en esta vida que no se puede manejar a nuestro antojo ni comprar con dinero es el clima.Van a decir que la salud tampoco,pero no se puede negar que con plata se corrige bastante.
En cambio,todos terminamos siempre hablando del clima y detestándolo porque nos vuelve impotentes.Como a mí en esta desvelada mañana de lunes.
Todo el maldito fin de semana estuvo lloviendo,no daba para ir a ningún lado,mi pelo es un asqueroso muestrario de frizz,y todo quedó tan mojado y hoy amaneció tan feo que me llamaron para avisarme que se suspendía el primer campamento con pernocte de mi hijo,a escasos 15 minutos de salir rumbo a la escuela para despedirlo.Así que hubo cambio de planes,de ropa y de mochilas,y ahora el pobre se fué a clases,lo cual sin duda no es la mitad de atractivo para él.
La verdad que no había pensado en la posibilidad de suspensión,porque está feo pero no llueve,pero tiene sentido:así no se seca más.El problema es que,como viene la mano en éstas últimas semanas,andá a saber para cuando quedará la cosa...
Maldito San Pedro (a quién más voy a culpar?)!.Se nota que el no tiene hijos.Una manda a un nene de campamento,sabe que no lo tiene que ir a buscar ese día al colegio,y ya organiza su vida y sus actividades en torno a eso.Mi día hoy va a ser un quilombo,y ni hablar de si el campamento se termina haciendo en lagún momento inconveniente donde yo no pueda hacerme cargo...todo esto suponiendo que pare de llover.
Mi pelo,mientras tanto,sigue pareciendo la propaganda de la cabellera del león...Alguien se ofrece a hacerme el alisado definitivo?

domingo, 8 de noviembre de 2009

El otro día,tempranito a la mañana como siempre,lo dejo a mi nene más chico en la pre-hora del jardín,que funciona de 8 a 9.15 y es el recurso de las madres que entramos temprano a trabajar.Juegan todos juntos sin necesidad de consigna con 2 o 3 seños que los cuidan mientras aprovechan a preparar sus clases y a la hora señalada cada uno se va con la suya a su aula.
Hete aquí que veo a una nena de sala de 4 con un ojo super hinchado.
-Que es eso?-pregunté horrorizada y atajando a mi hijo por el hombro antes que se acercara a la zona de peligro,como si tuviera lepra-Conjuntivitis?.
Aclaro que no hay nada que odie más que ese virus de porquería.Dado que mis chicos por suerte nunca se enferman,mis únicas experiencias de pesadilla han sido con la conjuntivits.Me arruinan la existencia.
-No,una reacción alérgica a un mosquito,no contagia-me cuenta una de las seños.
La pobre nena estaba sentada en un rincón con una cara de circunstancia patética.Y yo encima mirándola como si arrastrara las 7 plagas de Egipto.
-Y la mandaron así?.
-Si,yo no la hubiera mandado,pero en fin...
Yo tampoco,pensé instantáneamente,pero después me puse a pensar que no es tan sencillo.Si una es como yo,empleada en relación de dependencia con un horario a cumplir,como hacés para tomarte un día para algo que en realidad no es una enfermedad ni contagia a los compañeros?.O sea,la única consecuencia es que la pobre criatura se quiere matar porque parece un fenómeno de circo (no exagero,era un espanto,y cuando la ví a la tarde lucía peor que Rocky en el último round),pero técnicamente no es un motivo de ausencia laboral.
Qué se hace en esos casos?.Te tomás un día de vacaciones?.Hay que ver si lo tenés,sobre todo a ésta altura del año.Te la llevás al laburo?.Hay que ver si podés.La dejás con un pariente o la empleada?.Hay que ver si tenés esa alternativa.Conseguís que el médico dibuje el certificado de modo tal que parezca algo contagioso?.Hay que ver si se aviene a eso.Te limitás a decir la verdad,que tu hija tiene el ojo cerrado y que así no puede aparecer en el jardín?.Hay que ver si te da la cara y si no te mandan al cuerno.No es tán fácil.
Por qué las madres trabajadoras siempre las tenemos enquilombada?.Por qué las empresas no contemplan ni por un minuto que pueda quedarse por ejemplo el padre en vez de la madre con un chico enfermo (o no tanto)?.No hay una ley que diga que le toca a la mujer,pero lo primero que le diría un empleador a un hombre es que para eso está la madre,es como sobreentendido.No solo para los hijos,yo tengo compañeras que faltan para cuidar al marido que le duele algo,y la ley lo contempla,pero nunca ví un hombre que se quede a cuidar a la mujer a menos que se esté muriendo del dolor.
Es evidente que,en ciertas cuestiones,las empresas son tan machistas como hace medio siglo.La mujer es la responsable del cuidado del hijo,el hombre es el proveedor,y si la mina tiene la desgracia de tener que trabajar,que quede claro que ante todo su deber esta en el hogar,donde tiene que seguir laburando cuando llega,no importa si trabaja más horas o gana más.En cierta manera el hombre suele adherir también a ese punto de vista.Rara vez aparece uno que se haga cargo de pequeños detalles como los cuadernos o los regalos de los compañeritos.
Las mismas empresas,según veo a veces,alienta a la mujer que tuvo hijos a quedarse en la casa.Fomentan las licencias prolongadas de maternidad con la idea de que,en lo posible,la madre se entusiasme y no vuelva.Privilegian supervisoras sin hijos que no logran entender,por ejemplo,que la hora de lactancia no es más que un parche y que una no puede estar el resto de la jornada laboral sin suspender un cuarto de hora al menos para sacarse leche porque sino se le termina acabando.La hora de lactancia es un híbrido absurdo inventado por un hombre,una mujer sin hijos o una que nunca amamantó y pensó que con eso le hacía un bien a la humanidad.No es culpa de ellas,pero tampoco de las madres.
Qué se yo,a veces me parece que el feminismo y la liberación femenina fueron para peor.Que nuestras abuelas la pasaban mejor,todo el día en la casa sin cuestionarse si estaban realizadas o si ellas también debían contribuir con trabajo para no ser mantenidas.Nuestras madres tampoco la pasaron tan mal,porque saborearon la libertad de sentirse independientes.
Pero me da la impresión de que nuestra generación es la que siente los efectos y está absolutamente jodida.Y stressada.

lunes, 19 de octubre de 2009

What??

Estoy absolutamente espantada por lo rápido que vuelan los niños de hoy.O por lo menos las nenas.Voy a decir algo que seguramente repetiré incansablemente los próximos 20 años,más o menos,hasta que mis hijos ya estén definitivamente perdidos en manos de sus nueras:ellas los buscan.Ellos están en la luna y se dejan atrapar.
Hasta el año pasado,mi hijo mayor ni registraba la existencia del sexo opuesto,salvo que se tratara de alguna nena muy varonera con quien matarse a piñas.Pero este año cayó en las redes de la vampiresa de turno,una mocosa que los tiene a todos a los trotes.A mi hijo le hacía jugar a que él era su perro.Lo traté de tomar con humor,pero aproveché la reunión semestral con la maestra para deslizarle que una no se deslomaba con su hijo para que haga del can de ninguna trola de 6 años.Al final la pendeja decidió cambiar el sadomasoquismo por un purísimo amor que le duró una semana completa,tras lo cual lo fletó sin más miramientos.Por suerte el nene no se hizo mucha problema y además después sobrevino la gripe A como para que se olvidara de la novia.Pero al poco tiempo viene y me dice que la nena "había decidido casarse otra vez" con él.
Cuac!.Estamos todos locos!.Qué onda,van y vienen tipo novela mexicana?.
Bueno,se vé que a la Pampita de metro veinte el romance nunca le dura más de la semana,porque lo pateó de vuelta.Y ese mismo día el gordo me pide invitar a otra compañerita a la casa.Todo bien,les doy la leche y se ponen a ver una peli.Cuando me doy vuelta,los veo a los dos tirados en el sofá,abrazados como adolescentes a punto de entrar en celo.
Primero me pareció muy sweetie la cosa."Ay que lindos les voy a sacar una foto!",dije,paspada total.Y entonces mi nene,que yo siempre pensé que era tan tímido con las chicas,le dice a la otra:
-Ahora que nos abrazamos somos novios?.
Y que creen que le contesta ella,velocísima para los mandados?.
-Vamos a tu cuarto que te lo contesto en privado.
Eeeh??.What pass????.
Ahí supongo que me salió la machista de adentro,porque si la nena era mi hija y no al revés,los cazaba a ambos de una oreja,que privado ni ocho cuartos.Pero siendo madre de varón,fingí no escuchar y puse mi mejor cara cuando a los cinco minutos emergieron y mi hijo me vino a decir 2 cosas:la primera,que estaban de novios.La segunda,que si le marcaba el número de la nena que hasta la semana anterior había ocupado ese puesto,para contarle.
O sea que encima,el mocoso lo hacía para darle celos a otra!!.
Por supuesto que lo saqué volando,sin saber como explicarle la etiqueta a seguir con las nuevas novias,pensando más como mujer que como madre.
Esto fué hace un par de semanas.Al día de la fecha siguen,los compañeritos me vienen a contar que está de novio,y en la mochila aparecen cartitas y dibujitos varios.
Tal vez me equivoque,pero algo me dice que,aunque no sea una madre tan joven,voy a ser una abuela menos decrépita de lo que imaginaba.

jueves, 8 de octubre de 2009

Las viudas de los domingos

Voy a aclarar que este post es una sugerencia de una amiga.Pero es la voz de unas cuantas de nosotras.Pero bueno,aunque pienso mantener su nombre en el anonimato para que los involucrados no pataleen,que conste en actas que lo pensó ella.
Resulta que tengo un marido golfista.No es un berretín de la cercana crisis de los 40 ni una recomendación médica de salir a caminar.Juega desde los 10 años,o sea que ya lo agarré así y no salí corriendo en su momento.
Pero era otra época.No había hijos de por medio ni tampoco demasiada plata como para salir a jugar (bueno,no es que haya mucho más ahora),entonces si iba ni me daba cuenta y con el tiempo tanto él como sus amigos del palo fueron abandonando,una vez convencidos de que,a cierta edad y trabajando todo el día,no había forma de sostener el alto nivel de la adolescencia.El dolor de ya no ser,que les dicen.
La cuestión es que,con el tiempo,tímidamente alguno que otro empezó el regreso a los links.Se formó un efecto bola de nieve y los treintañeros largos llegaron a la conclusión de que,comparados con el resto de los perros que pululan por su viejo club,ellos siguen siendo por lo menos pasables.Y a cierta edad digamos que ya se venció el tema del orgullo y pueden reírse de lo mal que le pegan y asombrarse cuando cada tanto alguno recupera la memoria y pega un tiro espectacular que les recuerda que,en el fondo,siguen siendo tops.
El problema es que todos ya son padres de familia.Y todos los críos son chiquitos (el más grande es el mío y apenas cumplió 7).O sea,aún no pueden salir a jugar con ellos y quedan al cuidado de sus beneméritas madres,o sea nosotras,las que nos vamos a ganar el cielo.Empezando por mí,que soy la única con 2 varones.
Cuando toca un día muy lindo zafamos porque vamos todos,y los chicos se entretienen mal que bien.Pero se han ido a jugar en interminables tardes lluviosas en las cuales una considera el filicidio.
Para quien no entienda del tema,piensen que irse a jugar 18 hoyos en algún lugar perdido del 2do cordón del conurbano (no existen casi canchas cerca,y nadie se va a ir al tuje del mundo por 9 hoyos mugrosos) no es lo mismo que ir a jugar un picadito o entrenar en el gimnasio.Calculen casi 1 hora de ida,otra de vuelta,y en el medio 4 hs de juego y probablemente otra de cerveza posterior (quien alega que se tiene que ir a casa suele ser tildado de pollerudo).En resumen,por algo nos dicen las viudas.
Aclaro,a mi no me parece mal que tengan un espacio de encuentro varonil (lo que los yanquis llaman tan sabiamente male bonding).Lo que me embola es que tengan que desaparecer un domingo completo cuando es sólo de 1 de los 2 días que tienen para estar con los hijos (ya ni siquiera pretendo incluirme en la ecuación).Si ellos fueran mayores nosotras podríamos hacer un esfuerzo por jugar con ellos,pero solo nos queda el papel de cuidadoras.O sea,que se busquen un lugar más cercano,que se tomen la cerveza en el viaje de vuelta,que nos armen un day spa qué se yo!.Pero no,consideran que nuestra absoluta obligación.
Ya sé que con las quejas no voy a ir a ningún lado y que se me van a tirar todos encima y me tildarán de quejosa y mala cónyuge como siempre.
Pero para el día de la madre quiero un day spa,sí.Y con un negro que me haga masajes.
Ah,y las viudas vienen conmigo.Que los chicos los cuiden ellos.

lunes, 5 de octubre de 2009

Mandibulín

Hoy pasé a buscar a mi nene más chico por el jardín y me lo encuentro muy divertido poniéndose el mismo un hielo en el brazo,que lucía sospechosamente colorado.
-Pero que te pasó??.
-Me mordió Juani Ulloa-me dice el enano muy divertido.
Lo dijo con apellido y todo para diferenciarlo del Juani que ya estaba,porque parece que éste entró hace 2 semanas.Y por lo visto,ha decidido literalmente dejar su marca de presentación.El brazo del gordo luce un perfectísimo anillo con la marca de los dientes del pendejo nuevo.Idéntico al símbolo de La llamada.
No quiero imaginar como quedó el otro para que mi hijo esté tan muerto de risa con la dentellada.Por lo visto no se le movió un pelo.
Yo digo,no están medio grandes ya en sala de 3 para comunicarse a las mordidas?.La maestra dice que es muy común en los chicos nuevos.Debe ser una especie de mecanismo de adaptación.Pero como hasta ahora venía con la piel invicta (cosa que no le pasó al mayor),suponía que habíamos zafado de esa etapa.
Lindo destino le espera al pibe en su escolaridad si sigue así.Parece que tonto no es,porque lo primero que hizo fue pedir perdón antes que mi hijo lo surtiera (cosa que,remitiéndose a mis posts anteriores,sabrán que hace muy bien,puesto que vive en una especie de franja de Gaza permanente con su hermano).
Alguna sugerencia para sacar marcas.Mas que el círculo de La llamada,parece que alguien hubiera apoyado un vaso...

sábado, 26 de septiembre de 2009

Cuidado que vengo yo

Bueno,heme aquí en el que debe ser creo mi 3er intento formal de aprender a manejar.
El primero fué cuando tenía unos 19 años.Todavía prometía,la nena.Pero la nena se llevó puesto un taxi nuevecito mientras intentaba aprender a estacionar por San Telmo.El destartalado auto del marido de mi mamá perdió la óptica,pero el taxi cobró un rayón de punta a punta.El tachero salió re sacado listo para lincharme,pero el marido de mamá se adelantó y le empezó a gritar por las dudas,aunque la culpa era indiscutiblemente mía.A todo esto yo era un pollo ojado hecha un bollito debajo del volante.
Después de esa mala experiencia (y de la venta del Renault 6 que choqué) me alejé varios años de las pistas.Pero me entró a picar el bicho después que nació mi 1er hijo y tuve movilidad.Y directamente hice un curso de manejo.Pasé el examen raspando,literalmente,ya que la rueda casi muerde el cordón cuando estaba esa haciendo esa estúpida e inservible prueba de marcha atrás.Me encantaría saber en qué situación uno hace una maniobra tan rebuscada en la calle.Pero me dieron el registro.
El error fue que,cuando llegó el momento de lanzarme,me entró el panic attack.Había que practicar y me embolaba.Me asustaba con el tráfico.Me fuí dejando estar y olvidando lo aprendido.Muy idiota.
Así que aora me encuentro en la estúpida situación de,si salgo sola,tener el auto en la puerta y tener que irme en otra transportación.Y de sentirme algo así como una discapacitada social.No puedo,me tildo,me olvido de todo.Es como que no puedo imaginarme manejando con naturalidad como la gente normal.
Pero decidí hacer el último intento.Mi marido me sacó corriendo cuando sugerí otro curso de manejo,ya que según el va a pasarme lo mismo y va a ser plata tirada.Así que me está enseñando él,los sábados a la mañana por Palermo Chico.Circuito de calles medio circulares,casi sin tráfico,muy tranquilas,al mismo tiempo mucha curva y poco semáforo.Pero ya me aburrí y quiero cambiar de aire.Mucho auto importado estacionado,si le llego a pegar a uno quedo en la ruina.Y hoy casi me llevo puesto a Carlitos Bianchi,ilustre vecino del barrio.
Imagínense que me cargo al Virrey.Salgo en Crónica TV a título catástrofe "rubia tarada atropella a Bianchi con un autito de calesita".Y la 12 me canta desde la calle acordándose de toda mi familia.Pero seguro que doy la vuelta olímpica en el Monumental con mi autito de calesita.
Como sea,quiero que la 3ra sea la vencida.Sigo entrando en pánico,se me empiezan a caer las lágrimas si veo un auto,no puedo pasar de segunda y mi marido está considerando cambiar a un auto con caja automática para no aguantarme más,pero lo voy a lograr!

martes, 15 de septiembre de 2009

El lector

Y finalmente llegó el dí,promediando el 1er grado,en el que mi hijo aprendió a leer.Y tal como le pasó a su madre pseudoperiodista y blogger,le atacó la fascinación del principiante cuando se encuentra face to face con la dominación de la palabra escrita.
Todos los libros que antes había abandonado ahora quiere agarrarlos y leerlos el solito,por mucho que le lleve.También se para a leer cada cartel que ve en la calle,tipo Rain Man.Esto hace que la vuelta desde el colegio se hace larguísima:se para en todos lados,a leer lo que sea que vea,ya sea publicidades,letreros o revistas mal llamadas eróticas.Ése es otro tema,por cierto y aunque no tenga nada que ver con ésto.En mi época esas revistas venían en bolsita.Ahora cualquier revista tiene fotos de minas en bolas,y a la vista de cualquiera.No soy de las que creen que el nene se va a pervetir por ver un culo,pero no me divierte cuando se para en el medio del kiosco y grita para quien quiera escucharlo "mirá mamá,se le ven las tetas!".
La verdad que estoy encantada con mi hijo lector.Se le abre un enorme abanico de posibilidades,y se tienen más herramientas para combatir el exceso de Play,compu y tele.Por suerte en casa siempre se leyó mucho,y el vé el placer que a mi me genera tirarme a leer un libro.
Lo único que me gustaría es que a esta industria se le diera mas valor y los costos de los libros fueran como en Estados Unidos,donde una edición barata se consigue a 8 dólares.No sólo es barato en nuestro cambio casi 4-1,sino que si se ponen a sacar cuentas,significa que la incidencia de un libro en un sueldo promedio es de aproximadamente un 0,2%.Acá,aún tomando promedios mayores de sueldo,un libro representa el 2% del mismo.Y ojo,los libreros dicen que Argentina tiene los precios más bajos de Latinoamérica.
O sea,estamos en un país que no invierte en educación y tampoco en cultura,donde se gasta plata en imprimir y repartir un diario gratuito oficialista,pero donde ningun trabajador pueda conocer el placer de la lectura,salvo que recurra a las bibliotecas.Pero hay pocas y en la mayoría no te podés llevar los libros a casa,otra gran diferencia con cualquier país desarrollado.
Pero bueno,por si vienen vacas más flacas,todavía me quedó la colección del Topo Gigio...

lunes, 7 de septiembre de 2009

Titanes en el ring

Creo que cuento con una gran desventaja en la crianza de mis retoños:soy hija única.
Eso implica que jamás de los jamases voy a entender por qué miércoles se tienen que pelear tooodo el día.Me supera,me enloquece,me saca de quicio y no puedo hacer nada al respecto.
Cómo es posible que un chico que adora a su hermano menor a los dos minutos esté diciendo:"yo no pedí tener un hermano,por qué no lo devuelven?".Cómo es posible que quieran estar juntos siempre pero en cuanto me doy vuelta se están agarrando a trompadas y patadas varias como si fuesen Karadagian y la Momia?.
No sé que es peor,la pelea verbal o la física.Calculo que la verbal,porque es interminable y agotadora.
La discusion puede ser por absolutamente cualquier cosa.O quieren el mismo juguete,o no se ponen de acuerdo por qué dibujito ver,o la computadora,o cosas absurdas tales como que el mayor quiere dormir con la luz apagada y el otro prendida.Antes los bañaba juntos,pero más allá de que están grandes para eso,hubo que suspender esa práctica costumbre ya que ahora el mayor quiere agua bien caliente y el otro más bien fría.
Además se viven botoneando.Cada vez que trato de abstraerme,escucho algún "mamaaaaá me dijo una mala palabra" o "mamaaaaaá me pegó!".
Creo que básicamente cada disputa empieza por el menor que es un cargoso y se mete en lo que está haciendo el otro,hasta que liga un buen coscorrón.Como solo se llevan 3 años,no me sirve el argumento "dejálo que es chiquito",porque lo ve como un igual (a quien matar a palos).
Obviamente es muy difícil tomar partido,sobre todo si no vi la escena,así que no me hago cargo.El otro día el mayor me encara "a quién le vas a creer,a él o a mí?"·.
-Muy fácil.-le dije-A ninguno.
Mi intuición me decía que el moco se lo había mandado el enano,pero si no estoy 100% segura,hago la gran Suiza.
Mi marido tiene hermana y se pegaban bastante.Si él no tenía piedad de su hermana menor y mujer,menos la va a tener éste.Pero bueno,es así que está más acostumbrado y puede entender perfectamente el pase del amor al odio,pero yo no.
Lo peor es que cada vez estamos convenciendo más a nuestros amigos con un solo hijo de quedarse ahí en la producción.
Así que los padres de hijos únicos que leyeron éstos,no me hagan caso.Ser hijo único es un garrón.
Necesitan alguien a quien culpar de sus líos.
Encarguen el hermanito,dénle!

martes, 1 de septiembre de 2009

A las chapas

Estoy planeando seriamente un atentado contra nuestro Jefe de Gobierno.Hablo en serio,no es joda.El pedacito mas grande de Macri va a aparecer dentro de su heladera si no empiezo a recuperar el sueño que por su culpa llevo perdido desde hace como 1 semana.
Resulta que a los cráneos que manejan esta ciudad se les dió ahora arreglar el tramo de la avenida Las Heras que pasa justo por debajo de mi casita.Más bien diría 12 pisos exactamente abajo de la almohada donde intento conciliar el sueño de los justos.
Empezaron primero con una perforadora un sábado 8 de la mañana.Menos mal que tengo hijos que me despiertan o les hubiera volado el despertador por la cabeza a los pobres tipos.Hasta el sonido de ese aparato es preferible a la perforadora.Dada la ubicación ya de por sí bastante ruidosa de mi dpto.,es lo mismo que si la tuviera en mi oreja.
Siguieron todo el domingo.Deben tener un sindicato de porquería o cobran muy bien las horas extras.A ésa altura ya me estaba poniendo un tanto violenta.Y si no me conocen violenta,lo bien que hacen.Créanme,no es un buen espectáculo.
A la tarde y durante todo el lunes (ayer) aflojaron.Obviamente el tráfico diurno puede ponerse muy caótico si encima de que tienen cortado un carril se ponen a perforar metiendo más ruido.
Pero hete aquí que en el asfalto habían quedado colocadas,aparentemente con mucha pulcritud,una serie de chapas o algo parecido,que van en diagonal hacia una esquina.El objeto de ese diseño,ni idea.Pero si conozco el objeto de haber puesto las chapas:volverme loca de remate.
Tuve toda la noche para descubrir que cada auto que pasa por las chapas (o sea unos 50 por minuto,a grosso modo) mete un ruido como si se cayese un volquete o una estantería completa (llena de chapas,claro).Claro qie de éso me enteré hoy a la mañana,cuando me crucé con una vecina tan ojerosa como yo.En el medio de la noche,sin estar al tanto de lo que me esperaba,me fui despertando más o menos cada media hora,y a medida que me acercaba más a mi horario de despertada (6 y media),me iba desvelando más y más.Cada despertada era con un sobresalto.Imagínense estar durmiendo tranquilamente y sentir que alguien está tirando metales pesados desde el cielo,a la altura de la oreja de uno.No pegué un ojo y pasé la mitad de la mañana tratando de reconciliarme con la raza humana.
Por lo pronto ya sé con qué panorama me voy a encontrar ahora cuando me vaya a dormir.Desde mi escritorio estoy sintiendo el ruidito a chapa.
Otra noche más como ésta,y alguien va a sufrir un accidente.Lo juro.

miércoles, 19 de agosto de 2009

17 y van

El otro día (me dejé estar con el post) tuve la reunión de padres de salita de 3.Una hora y media de la cual sirven como mucho 15 minutos.Acá en el jardín,particularmente,la cosa parece basarse en el resumen que las maestras hacen sobre lo hecho hasta ahora y lo que se hará.Pero en algún momento de la joda se descuelgan con algún "jueguito integrador".De repente uno se encuentra con profesionales cuarentones y trajeados,sentados en una sillita adaptada para su hijo,haciendo un ovillado de lana o juntado con otros 3 infelices tratando de poner en una sola palabra lo que significa la edad del nene,o peor aún,jugando a Dígalo con mímica.
En esta ocasión la cosa venía por el lado de cómo Miró se inspiraba en los cuadros que los chicos ven en clase.Para ello había que apretar los ojos con los dedos y ver que imagen nos aparecía ahí.Para mi espanto,a todos les salía algo,aunque fuera una rayita.
-Perdón...-dije en voz alta a las maestras-Alguien me puede dar lo que se fumó Miró antes?.Porque la verdad que yo no veo nada.
Debo haber quedado como una subversiva además de inculta,pero mientras todos se afanaban con sus puntitos,yo sacaba cuentas.
2 chicos que han ido al jardín (y siempre el mismo) desde sala de 1 año.3 reuniones al año,todas con asistencia perfecta porque,en definitiva,aunque una sabe que va a escuchar un buen porcentaje de pavadas,es sobre sus hijos y 3 mugrosas nochecitas al año,con al menos una taza de café gratis (aunque tan fuerte que no pegué un ojo hasta la madrugada)...no cuesta nada.
Pero la cuenta daba...17 reuniones!.Me senté a escuchar lo mismo 17 veces,por dios!.
Para colmo cuando ya es el 2do chico,una ya empieza a notar que se acabaron los temas y se repiten tanto como las notas de Ser Padres hoy.El de gimnasia siempre nos va a decir "no se sorprendan si les quieren mostrar las pruebas que hacen en clase en su casa,pero ellos saben que la vuelta carnero arriba del sofá no hay que hacerla".La de inglés nos va a alertar sobre la necesidad de no apurarlos.Y la seño siempre,pero siempre,va a comentar que es un grupo divino que no se pelea nunca pero que son muy inquietos y curiosos.Ya voy por 7 grupos de chicos y todos son iguales?.Nunca un pendejo quilombero?.Nadie se agarra a piñas?.Ninguno hace un berrinche?.Y eso sin contar con los informes.Tengo 2 hijos con características bastante distintas,sin embargo los informes están casi calcados.
La máxima fué cuando se habló del proyecto que iban a empezar sobre el cuerpo humano."A partir del proyecto de los dinosaurios a los chicos les surgió la inquietud de conocer más nuestro cuerpo".Mentira!.Verso total!.Ya lo estaba por gritar,pero después del affaire Miró y en vista de que la mayoría eran primerizos tragándose el verso,cerré el piquito.Pero lo cierto es que mi hijo más grande en sala de 3 también tuvo el proyecto de los dinosaurios primero y el del cuerpo humano también.No le surgió la inquietud a nadie,siempre estuvo planificado!.
Así que en fin,me fuí concluyendo que mi hijo era un santo,como siempre,y que "no me cuesta nada" ir a la reunión 18 a fin de año.Capaz que por 3ra vez tengo que explicar en público el significado del nombre de mi hijo o escribir un cartel con alguna frase inspiradora pero bueh...ya hará calor y sirven coca en vez de café.Salud.

viernes, 7 de agosto de 2009

El Día del Niño Cool

En estos días de principios de agosto,toda la ciudad parece revolucionarse en torno a una sola festividad:el Día del Niño.Y la muchedumbre que se forma está concentrada casi exclusivamente en las jugueterías (sobre todo las que ofrecen descuentos con alguna tarjeta).
He comprobado que la locura que se forma alrededor de este maldito festejo capitalista no es equiparada con las otras tipo Día de la Madre o del Padre.A los adultos se le pueden regalar miles de cosas,que van de una bombacha a un televisor.Pero los chicos quieren juguetes,leer leen cada vez menos y si le comprás ropa te la tiran por la cabeza.
Así que entrar en estos días a una juguetería es una aventura tipo safari.A diferencia de cualquier otro momento del año (exceptuando Reyes,pero como cae en verano mucha gente tiene la gentileza de llevarse el estúpido pasto de camellos para otros rumbos),los vendedores no se te tiran encima.Pero sí el resto de la gente,que te mata a codazos.La mayoría son vistos revolviendo las góndolas con una mano y la otra aferrada al celular mientras le consultan a otro si el nene quería la pistola de los Power o si es muy chiquito para la Wii.
Una vez logrado el objetivo (pegarla con el chiche en cuestión),viene la cola para pagar.Y como si ésto fuera poco,le sigue otra igual de larga para envolver.Al que tiene tiempo y/o se da maña le dan el papel para que lo envuelva tranquilo en su casa.Por supuesto no es mi caso,mi única habilidad manual relacionada con las compras es sacar la tarjeta de crédito.
Por suerte,tras recorrer unas 4 jugueterías,he logrado mi objetivo.El regalo del enano fue fácil,un garage para autos,mejor para mí que para él,para que toda la flota (o la que entre) esté en su lugar.Fué más difícil con el otro.Unos días antes se le cayó un 2do diente (tratando de abrir una botella de agua mineral en la clase de Educación Física,así que esta vez no lo perdió).Quiso comprarse con el botín del Ratón Pérez oootro Bakugan.Así que ahora hubo que seguirse poniendo y comprarle el Reloj Lanzador de Bakugan.No estaba en ninguna juguetería,hubo que recurrir a Mercado Libre,así que calculo que lo suyo va a ser de vanguardia y por un tiempo marcará tendencia cool.
Para quienes no están en la onda (o sólo tienen hijas mujeres),el Bakugan es una pelotita chiquita que al tirarse contra una carta imantada se abre por todos lados.Los chicos más grandes juegan a las cartas por puntos,éstos solo le dan bola a las pelotitas.Ojo,recomiendo no comprar la imitación,que ronda los $20 o más.Se rompen de nada.El posta-posta vale $40 y no es a prueba de guerra,pero se la banca.
Si tienen varones de más de 5 años,improbable es que no lo hayan sentido nombrar.Como Ben 10 hace 2 años,el Bakugan es ésta temporada algo así como un objeto de culto y status.Cuando mi hijo se encuentra con algún amigo por la calle,el 1er diálogo que intercambian es:
-Hola!.Sabés,tengo 5 Bakuganes!.
-Uauuu!.Yo tengo 3:el violeta,el rojo y el blanco.
La última vez que fue a jugar a lo de uno de ellos,el nene lo llamo especialmente para recordarle que llevara sus Bakuganes para luchar con los suyos."Pero traé nada más los originales,así no se rompen".
Así que ya podrán imaginarse en el próximo Día del Niño (occidental):el Bakugan va a estar mas extendido y ya lo verán en mochilas,espadas,rompecabezas (ah no perdón,eso ya hay),ludos,muñecos y demás merchandising,y no tendrán que recurrir a Mercado Libre o a amigos que viajan,como pasaba antes con el Omnitrix de Ben 10 que se vendía por Mercado a $120 y ahora vale $30 y hay imitaciones en cualquier esquina.
Pero bueh,podría ser peor...podría tener hijas mujeres!

jueves, 30 de julio de 2009

Resumen de la cuarentena.

No lo puedo creer!.Finalmente estas larga y tortuosas vacaciones de invierno tocan a su fin.No me las voy a olvidar más,salvo que adelanten las de verano por el dengue.
Debo decir que logramos aguantar bastante.Nada de shopping ni peloteros,ni siquiera cine.Y en el medio hubo una semanita entera de vacaciones con abuelos (las cuales aproveché para hacer la cura de sueño más grande de la historia).Logré que nuestro niño de primaria hiciera la tarea y todo.Y flor de tarea eh.Con las mamás nos íbamos pasando tips y cada tanto la que tenía el chico más adelantado pinchaba a su hijo con un "Fulanito ya terminó...",y eso funcionaba bastante.
Pero también hubo mucho aburrimiento,muchas travesuras complicadas y muuuucha agarrada a piñas.Será que soy hija única,pero...cómo es posible que dos hermanos se maten tanto a palos sin odiarse de verdad?.Cómo es posible que ninguno de estos enfrentamientos boxísticos todavía no haya terminado con una visita a la guardia más cercana?.
La cuarentena también sirvió para comprobar que lo único que seda un poco a mi nene de 3 (tan solo un poco,seamos honestos) es su rutina de jardín.Aún yendo a diario a la plaza,el enano está despierto desde las 9 de la mañana hasta las 11 de la noche,nonstop.La siesta comienza a ser un recuerdo y la opción del doble turno a parecer la más conveniente.
Ya lo he dicho en otro post pero,fuera de broma,lo de éste chico parece una hiperactividad sin remedio.No sabe estarse quieto.Varias almas caritativas me han ofrecido sacarlo a dar una vuelta junto con su hermano,pero no puedo confiárselo a nadie más (aparte de los resignados abuelos).Cuando estamos en la plaza al más grande,si se lo pierde de vista,hay que mirar para arriba,porque seguro está en la copa más alta del árbol.Pero a la pulga hay que buscarla a 10 cuadras a la redonda,si uno no es rápido,porque su hobby es escaparse,y tiene unos reflejos y velocidad increíbles,por lo cual es demasiada responsabilidad para nadie que no se tome un Alplax antes y 5 después.Además le está saliendo el escorpiano de adentro y te enfrenta,el borrego.
Pero bueno,hemos sobrevivido.Eso sí,si en las próximas hs. al Ministerio se le ocurre extender otra semana la joda,me paro en la puerta del Palacio Pizzurno con un cóctel Molotov.
Y le hago un bien a la República.

viernes, 10 de julio de 2009

El Apocalipsis

Hay un libro muy bueno de mi querido Stephen King,en la época en que lamentablemente empezó a alejarse del género del terror puro para meterse entre otras cosas con el mundo de lo futurista.Aquí se lo llamó La danza de la muerte,esto en su 1ra versión.Años después le pareció que le había quedado mucho en el tintero y lo amplió,y se lo conoció como Apocalipsis.Narra la historia de un virus creado en un laboratorio con la idea de usarlo como arma bacteriológica,pero se le va de las manos y se expande por todos lados,matando a tantos millones de personas que las que quedan tienen que formar de cero una nueva,mas primitiva y mejorada sociedad.
A este virus se lo llamaba El Capitán Trotamundos y era una gripe que te barría de un plumazo.
La gripe A,al menos hasta ahora,no ha sabido posicionarse como algo más mortal que una gripe común.Pero la psicosis que ha generado no tiene nada que envidiarle a la que ideó The King.
El gel de alcohol pasó de convertirse en un elemento que solo tenían encima las madres obsesivas a algo tan fundamental para la cartera de la dama o el bolsillo del caballero como el celular,la billetera y las llaves.Además todos se han vuelto expertos y discuten sobre la graduación de alcohol que hace que sea una truchada o lo top de lo top.
Yo me compré uno re cool con gusto a durazno a VZ.Si nos vamos a psicopatear que sea con estilo.Pero la verdad que no lo hice por fashion sino porque en Farmacity no había más.
De repente si pisás un shopping ya no sos solo una consumista,también sos poco menos que una suicida.Y si estornudás y no tenías encima un barbijo (o te acabás de resfriar),una asesina serial,porque seguro que mandaste a la tumba a 20 tipos en menos de 24 hs.
Lo peor por supuesto es el circo del cierre de colegios.Pagué una cuota entera de colegio por 3 días,tengo que seguir laburando (no cuento con la dicha de trabajar para el Estado),conseguir quien se encargue de mis hijos y,a la vuelta,esgrimir capacidad docente para que mi hijo,convertido en uno de esos chicos de las granjas australianas que estudiaban por radio,haga la tarea que se manda por Internet.
Yo pago para que la docente sea otra.Si yo lo fuera,ahora estaría de vacaciones ayudando a mis hijos desde casita.Una cosa es trabajar en la tarea,otra reemplazar a su maestra y pretender que el chico supla con una tarea por encargo las 8 hs que tiene en el colegio.
Encima me mandan tarea de Tecnología.Como hacer un paracaídas o un globo aerostático,por ej.Justo yo,que no sé ni trazar una línea con regla.Dejame de joder.Pagame el suedo del profesor de Tecnología.
Por supuesto,nunca faltan en los blogs los que critican a los padres que no sabemos que corno hacer con nuestros hijos encerrados.No,señores,el problema es que yo tengo que seguir laburando.El problema es que ningún chico sano se banca el encierro todo el día.Así que yo los saco a la plaza.Así que el bicho vive en la humedad ambiente?.Bueno,en casa también tengo humedad en el baño...lo hago mear en el balcón?.
Lo que me encantaría saber es que va a pasar cuando termine este mes y esta nueva versión del Apocalipsis no haya desaparecido por arte de magia.Que van a hacer,otro mes de vacaciones?.Estirar las clases hasta el año que viene?.No tomar examen porque no hay chicos suficientes como para dar nuevos contenidos?.
Lo que más me deprime es que el día de mañana el recuerdo del primer año de primaria del gordo sea éste UBA XXI absurdo.Que se acuerde de cómo se pasó todo el invierno levantando la tarea de una computadora.
Lo que s-i,hay algo rescatable:cuando el colegio vuelva a ser colegio y les toque hacer la tarea normal,va a ser un moco de pavo!

jueves, 25 de junio de 2009

La revancha de Mauri

Y bueno,esto me pasa por criticar la gestión de nuestro excelentísimo señor Jefe de Gobierno.Especialmente por quejarme de los arreglos en la calle Maipú.
Allí fué donde me pegué un bonito palo por pisar una baldosa que,pese a mi torpeza ancestral,estaba tan floja que se deslizó bajo mis pies,provocando un vuelo hacia el pavimento de rodillas.Como seguramente me quería ver Mauri,pidiendo clemencia por mi atrevimiento.
Esto ocurrió camino al trabajo,por lo tanto era un accidente laboral,según comprobé cuando tuve la feliz idea de manifestar que me dolía el golpe y quería hacerme una placa en la moderna clínica que tenemos a dos cuadras.
Pero cuando se trata de accidentes laborales,ya sea que te amputes tres falanges o apenas te golpees las rodillas,la modernidad se acaba,y pasás al submundo de las A.R.T.
A ver,como describirlo...1 hora de espera en un clima digno del Anses,donde si querés ir al baño se entera medio mundo porque tenés que pedir una llave para entrar.Finalmente te ve un pseudo médico que te manda a rayos sin siquiera haberte rozado el área afectada.De ahí a una máquina de los años 70 con una radiografía hecha con los jeans puestos.Y cuando esperás ver como está tu placa,eso jamás ocurre,porque te dan...un cd!!.O son muy modernos o quieren ahorrar papel...o nunca existió tal placa.Difícil que me entere,porque de ahí el cd fue a la recepción y de ahí me ve otra pseudo médica estilo empleada de Gasalla quien,lejos de echarle un vistazo delante mío a los daños,y mucho menos de revisarme,me ladra que me ponga hielo,ibuprofeno y vuelva en 1 semana.
-Perdón pero...qué es lo que tengo?-pregunté espantada,porque para que me regalen 1 semana mínimo tenía que haber un esguince.
-Un traumatismo nomás.
-Tengo que estar sin trabajar 1 semana por traumatatismo??.
No lo podía creer.Si me decís esto es serio,te conviene un reposo absoluto por las dudas,tenés la rodilla hinchada,ok.Pero decime algo lógico,No es que yo sea una fanática del laburo,pero no me da la cara faltar 1 semana cuando me vieron irme caminando.
A esta altura la gorda de Gasalla estaba sumamente fastidiada de que alguien fuera distinto a los obreros sumisos que estaban afuera con la pata enyesada porque se cayeron de la grúa y la cuestionara,así que respondió de muuuy mala onda:
-Bueno nena,vos querés volver a trabajar?.Venite mañana que te firmo el alta.
Estamos todos locos!.De 1 semana en cama a 1 día?.Por favor alguien que le encuentre gollete.
Así que al otro día me recibió el 1er "médico".
-Como te sentís de la rodilla?.
-Bien,ya no me duele.
-Listo,te firmo el alta-soltó lo más campante y nuevamente sin siquiera mirarme nada.
O tengo unas piernas muy chotas que ni los médicos quieren mirar,o esto es un circo.Por supuesto jamás me llevé el souvenir de la radiografía,ni siquiera por si algún me la quiebro de verdad y la necesita ver alguien.
Gracias Mauri!.Seguí pavimentando Maipú que te faltó romper otro pedazo.

viernes, 19 de junio de 2009

Sardinita

Acercándose las elecciones,me pongo cada vez mas política.
La verdad que no se a quien miércoles votar.
Ya se sabe que soy anti K total.Así que ya sé seguro a quién NO votaré bajo ningún concepto.Pobre Heller,capaz no es tan inútil,pero bueno...es portador de mala boleta.No way.
Descartadísimo Pino.No fingiré ser de izquierda.Mejor no profundizar.
Prat Gay...apenas lo conozco,pero cuenta con la ventaja de ser la minoría más fuerte,así que solo lo votaría para que haga mejor contra a los KK.No puedo ni ver a Lilita,pero si les gana sería la primera vez que haga algo útil.
Y por último...Michetti,la vice de Macri.A quién voté con bastante convencimiento.
Pero ahora está todo mal.En estos últimos tiempos particularmente.
Arrancamos torcido con el ABL.Pago un 300% más,y el dpto. ni siquiera es mío.
El subte quedó por la mitad.Por lo menos los otros,aunque a paso de tortuga,habían arrancado.
Los hospitales están tan mal como siempre.
De las escuelas ni hablemos.
La brecha Norte-Sur empeora cada vez más.
Y si es por lo que se hace...lo único que veo que se hace es un asfaltado ridículo que interrumpe todo el tránsito y deja la calle peor de lo que estaba.O se les da por hacer calles peatonales.
Cuando quiso meter los parquímetros le echaron flit.
Cambió la mano del tráfico a algunas calles y las dejó mas enquilombadas que antes.
De todos modos,en este momento lo que más sufro,por lejos,es el tema del transporte.Estoy viajando para el diablo.Nunca tan mal...sacando el tiempo en que este inoperante decidió que Maipú quedaría linda con el asfalto nuevo y ponía a los obreros en la hora pico,a las 9 de la mañana.Un día llegué a tardar 45 minutos de más.
Pero al menos en esa época(hablamos del año pasado) viajaba re sentada,como corresponde a un colectivo (el 10) cuya terminal está a unas 20 cuadras.Ahora llego a horario,pero no me siento nunca.Tengo la opción del 93,pero a pesar de ser un viaje muy directo levanta a 8 millones de personas y llego muy tarde.Y eso que hablamos de un viaje de 30 y pico de cuadras.Si viviera en provincia me suicido.
La culpa de todo esto,desconozco.Presumo que el hecho de que los trenes sean cada vez peores o que los subtes tengan permanentemente demoras vuelca a todo el mundo al bondi.
Antes no me gustaba mucho,sobre todo a la vuelta,porque siempre había piquetes.
Alguién vió un piquete ahora??.No,se esfumaron los muchachos.No hay plata para el chori,parece.
Se lo preguntaría a D'Elia,pero me diría que me joda por tener que ir a trabajar y no tener un plan de Jefas de Hogar."Odddddio tu plata,odddio Palermo,odddio el 10!".

jueves, 11 de junio de 2009

Psicosis S.A.

Hoy estoy mas que brotada,así que voy a bajar línea.
Mi nene más chico esta con dolor de garganta y un poco de ronquido.
En cualquier sociedad civilizada eso implica que o lo llevo al médico o el médico viene.Esa es la idea.
Pero ahora vivimos en la sociedad de la psicosis.Mejor dicho,en la sociedad de la Influenza A.
Eso significa que,si lo llevo a una guardia,lo voy a tener 3 horas en contacto con unos 100 chicos en distintos estados de peste.Porque hay la misma cantidad de pediatras que en cualquier época normal.Todo para que me atienda un tipo cansado de ver gargantas rojas,me diga "mami es un virus,2 días en la cama y a esperar",y me flete.A los 20 minutos lo voy a tener volando de fiebre con toda seguridad.Salvando las delirantes distancias del tiempo de espera,eso siempre fue así.
Entonces una opta porque el médico venga a casa.Y después de un largo interrogatorio en el cual la operadora pondrá en duda la seriedad de la patología del chico,te dirán,como efectivamente me dijeron "mire,hay demoras...el médico pasa dentro de las 24 hs."
Un día entero con un nene de 3 años que no quiere tragar y se clava 4 hs. de siesta por lo mal que se siente.OK,no está desfalleciendo,ni siquiera tiene fiebre.Pero necesita un médico,eso seguro.Y yo tenía entendido que para eso está la obrasocial,para prestar un servicio.Y no estamos hablando de un hospital,porque el servicio público ya colapsó hace rato.Estamos hablando de una prepaga con un plan que,si bien no pago yo,cuesta más de 1 luca por mes.
Ya hace varios años que se complica el tema en invierno.Ya hace varios años entonces que tendrían que tener más personal en esa época.No solo no preveen eso sino que ahora hay una pandemia y las clínicas se llenan de psicóticos pensando que se van a morir si no les hacen un inmediato hisopado.Hay menos de 300 casos en un país con 50 millones de habitantes,y resulta que el sistema de salud privada no se puede hacer cargo.
Y menos mal que esta es la enfermedad de los niños ricos que tienen tristeza.Qué va a pasar cuando uno de estos niños ricos se roce con un pobre y se empiecen a llenar los hospitales y acerrarse las escuelas públicas?.Si no pueden parar el contagio entre gente que tiene los medios para cuidarse,que va a pasar cuando se la pesquen los que no tienen nada?.
Atravesará la psicosis las fronteras del Norte?.
Ya que hay que evitar las aglomeraciones,que tal si ponemos en cuarentena a todos los K?.Quiero ver los efectos de la porcina en un porcino...

martes, 9 de junio de 2009

Y un día llegó la Play

Pensé que este momento iba a tardar más.O al menos que lo dilataríamos hasta la secundaria.
Mi hijo me venía hinchando desde el año pasado con tener la Play Station,habiendo arrancado una noche en el medio de la cena con un ataque fenomenal de llanto.Argumentaba que su vida social estaba liquidada,puesto que todos la tenían,y que de nada servía aprovechar las visitas a sus amigos,porque perdía por robo cuando jugaban y no le explicaban nada.O sea,una desgracia lo suyo,una existencia de porquería.
Pero después parece que el furor inicial se apaciguó,entonces su berrinche derivó al siguiente objetivo:la mascota.Ahí la cosa se me empezó a complicar.
No soy bichera.No tengo nada contra los animales,son muy lindos...en la casa de otro.Los perros son bebés eternos:nunca van a usar el inodoro.Me levanto todos los días a las 6 y media para levantar y dar la leche a 2 críos,no pienso dormir media hora menos para ver el amanecer y la escarcha con un perro.Ni barrer pelos.Ni escuchar ladridos.Ni ver muebles rayados.Ni pedir favores 15 días al año cuando nos vamos de vacaciones.
Tampoco me ofrezcan la alternativa gatuna.Arañan.Rayan aún mas muebles.No necesitarán salir a pasear,pero yo no necesito cambiar piedritas de meo.No hay trato.
Pensamos en peces,pero son cero onda,no interactúan en absoluto y cuando hay que cambiar el agua hay que hacer una logística terrible.Y guay de que no se caiga la pecera.
Así que habíamos pensado en un hamster,a pesar de que me dan un poco de asco.Siempre y cuando de la limpieza de la jaula se encargaran los chicos y su papá.La esclavitud se abolió en la Asamblea de 1813.A mí,que soy la única que no le interesan los bichos,no me van a abrochar.
Pero bueno,después empezamos a ver que la Play,como la Iglesia,es un buen instrumento de dominación de las masas,además de sacarle de la cabeza el affaire bicho.Si no hacés caso,hoy no hay Play.Si no comés,hoy no hay Play.Primero hacés la tarea,después la Play.Y sólo 1 hora por día,o la publico en Mercado Libre antes del mes.Y así ad infinitum,haciendo todas las cosas que siempre dije que las buenas madres no hacen.

sábado, 6 de junio de 2009

Levántate y anda

Como el conejito de las pilas Duracell,mi retoño menor,de 3 años y medio,anda y anda sin parar.En este momento exacto,siendo casi las 6 de la tarde,aún no se ha dormido,a pesar de que hasta hace un rato se caía de agotamiento.En realidad,todos quedamos agotados de solo mirarlo.Desde que se levanta (7 y media de la mañana)hasta que se acuesta (nunca antes de las 10 de la noche),corre,trepa,come dos pavadas y sigue en acción.La siesta se vuelve una lotería:a veces (las menos) a las 3,la mayoria a las 4 y,en el peor de los casos,más de las 5,lo cual trastoca todo.Esto,si es que se duerme.En ocasiones,como hoy,sigue de largo,y no lo aguanta nadie.Pero capaz ya es casi de noche,una ve que empieza a cabecear,y aprovecha para bañarlo y enchufarle la cena antes de que se quede dormido sin comer.Error.El agua,como otros 20 mil factores,lo resucita,como a Lázaro.Y entonces se levanta y anda...hasta que las velas no ardan.Por lo gral su hermano mayor se queda frito antes,luego de pedir que se lo lleven del cuarto porque no se calla y no lo deja dormir.
No es que esta situación nos tome por sorpresa.Desde el día que,con apenas 5 meses,decidió que ya era tiempo de gatear,y 1 mes después directamente pararse,se hizo obvio que no podíamos esperar un remanso de paz y tranquilidad,ya largo tiempo antes perdida con un hermano mayor no mucho menos activo.Y este enano para colmo es de Escorpio...es fácil de imaginar el carácter podrido.
Por supuesto,en torno a los 9-10 meses ya caminaba,y unas pocas semanas después de cumplir el año subía escaleras.Es un cohete.El otro por lo menos se duerme de puro agotado.Pero nuestro escorpianito recarga y recarga.Lo llevamos a clase de fútbol,pero sale saltando y después sigue corriendo por la plaza,liderando a una banda de amigos que le sacan una cabeza pero que no lo pueden alcanzar.Yo tampoco,claro.
Es evidente que heredó mi tendencia al insomnio.Lo bueno es que prácticamente me la está curando a mí.Toco la almohada y caigo de piedra.

martes, 2 de junio de 2009

Padrón from hell

Me encantaría saber quién es el mega cráneo que arma los padrones en mi querida Capital Federal.Le pagarán por mandarme a votar cada vez más lejos,o simplemente tiene el hobby de armar quilombo?.Armaba de chiquito casitas con Rastis y ponía las puertas arriba y las ventanas abajo?.Será el pariente que siempre eligen para ver quién se sienta con quién en las mesas de los casamientos y nunca falla en juntar a unos ex que no se dirigen la palabra o a un empleado con su jefe desagradable?.
Juro que quisiera conocer a ese engendro del demonio con media neurona en cada hemisferio del cerebro.Que corno se toma ese infeliz antes de empadronarnos a mí y a mi marido como a 20 fuckings cuadras de mi casa?.
Debe ser algo contra la gente cuyo apellido termina con las últimas letras,como el nuestro.Agregará 1 cuadra por letra.
Vivo en la zona de Plaza Las Heras,donde hay colegios por todas partes,uno de los cuales es justito enfrente,lo veo desde mi balcón cada domingo electoral.Seguramente ahí mandarán a los de la A.
Pero no,debe ser personal.Mi portero tiene la misma letra que yo y vota a 7 cuadras,para el otro lado.
Crecí en Almagro,me mudé cuando no llevaba encima más de 2 comicios pero por nostalgia cambié el domicilio como a los 30.Siempre voté en lugares muy cercanos a mi vieja casa.Cuando la excursión al viejo barrio perdió el encanto,cambié el domicilio con la esperanza de no trasladarme mucho.
Primero me mandaron por el Botánico.Después,a la Rural (un sucucho de cuarto oscuro armado con un biombo,deplorable).Y ahora me enchufan un colegio cerca del Hipódromo!.Para eso me mudo a Belgrano...y seguro que me mandan a votar frente a casa.
Ya bastante malo es que te compliquen el domingo,te hagan hacer cola y encima te den a elegir entre un puñado de lacras.
Lo mínimo que pido,ya que votar por Internet todavía no está contemplado,es que este tema sea algo que pueda resolver a pata.No me hagan agarrar el auto o tomarme un colectivo.
No sé como.Capaz agarrando 2 edificios enteros y mandándolos a todos al mismo colegio,y en lo posible a la misma mesa.De paso chusmean.
No puede ser tan difícil.Después de todo,tiempo les sobra.Como buenos ñoquis.

jueves, 28 de mayo de 2009

We,the Obama fans

El otro día una amiga vino muy caliente a contarme como en el boletín de inglés de su hija (en 1er grado como el mío,pero en otro colegio),todo el informe estaba en dicho idioma,acotando que no podía ser ya que a los que estaban educando para ser bilingues (perdón si falta la diéresis,no se como meterla en este teclado) era a los chicos,no a los padres,que para eso pagan.La verdad que muy cierto.No hay derecho a que una tenga que sentirse un arado.Repito,para eso pagan.
Finalmente llegó el boletín del mío.En english of course.No es algo de lo que me vaya a quejar a dirección,ya que yo manejo el idioma y seguramente ya se me van a adelantar varias.Pero lo que me mató fue la parte de comentarios.Resulta que mi amiga me había contado que la seño le reclamaba falta de atención en clase y le ponía como cierre de aliento (o arenga) "you can do it!"(tu puedes hacerlo).
-Y claro,es un colegio manejado por norteamericanos.
-????
-You can do it era el slogan de campaña de Obama!.
Ah bueno,lo que faltaba,pensé.Nos globalizamos o son las relaciones carnales.
Y adivinen que decía el cierre de comentario en el boletín de mi hijo?
You can do it!.
Y peor aún,adivinen que decía en el boletín de otro compañerito? (además de tener la mayoría de las otras notas calcadas...habría que ver las nenas).
You can do it.
Digo yo,los bilingues tendrán tendencia a la secta?.O se pondrán a cantar uno de sus hits "I love you,you love me,we`re all a happy family".
Ya que estamos,que le agreguen el símbolo de smile del acid house...
Pum para arriba!

sábado, 23 de mayo de 2009

La pilcha a los 30 y largos

Hoy hice recorrida de outlets.No está mal si una se arma de (mucha) paciencia.Y además debe ir preparada para un cachetazo al ego total.
Si para muestra basta un botón,vas al local de Rapsodia,y ves a lo lejos una mesa llena de bonitos jeans con un enorme cartel de "$59".Se te cae la baba,por supuesto.Pero cuando te acercas,en conveniente letra chica,dice agregadito "sólo 22 al 24".Y por si te queda alguna esperanza (en algunas marcas supuestamente yo andaría a ese límite),cuando los levantás te das cuenta que tenés que bajarle 2 talles al que uses normalmente.Conclusión,la mesa de $59 sigue llena,y una se va de ahí amargada por perderse una pichincha por gorda.Por supuesto,sos consciente en el fondo que,si entraras en ese engendro,no serías realmente normal,y que por algo nadie se los lleva.Corrijo,en la larguísima cola para el probador había una chica con las manos llenas de estos pantalones de muñequita.Parecía que le acabaran de dar el alta en Etiopía.Ese fue mi consuelo,pero seguí masticando bronca por no pesar 40 kilos.Lo mínimo a lo que puedo aspirar en Rapsodia es un 26.
También anduve por Akiabara y Wanama.Si se revuelve bien se encuentran jeans de $100.Pero definitivamente la mayoria son igual de pequeñuelos.
Algo que noto es que ya no estoy para ciertos trotes,y no sólo por mi supuesto talle 26.No puedo ir a Complot,por ejemplo,donde creía que aún existían sus famosas remeras clásicas de algodón.El clásico,como ya pasó hace mucho con Cuesta Blanca,está más que out.Si el hecho de que la música al taco me moleste tremendamente no es un aviso de vejez suficiente,definitivamente lo es la ropa.Muy rockera,muy jugada,muy llamativa...muy teen.No es que me voy a ir a Portsaid,pero,aún si me entrara,no me puedo poner eso,por favor.Mi espíritu podrá ser joven,mi cuerpo aún no me hará pasar verguenza,pero necesito ropa para ir a laburar,no para el recital de los Jonas Brothers.Nadie parecía allí tener más de 15 años.
Para terminar el masoquismo entré al local de Las Oreiro.Que ropa divina,divina por diva.Te la ponés y sos una reina.Pero para eso tenés que entrar en ella,y poder pagarla.Naty miente cuando dice que es accesible al común de la gente y que cualquier chica redondita puede entrar.Jaja.Un vestido a $880 (a la rodilla,ni siquiera largo) no me parece para el común de la gente.Y a lo más que puede llamar redondita es a una mina como ella,delgada y con mucho y buen culo.Nadie que pese más de 60 kilos entra.Y aparte con la tela y el corte que tienen le marcan la panza a cualquiera.Se lo marcaba a Dolores Barreiro en el desfile,así que ya no queda más nada por ver.
Igual,si tienen los $880,un lindo culo y una pancita en lo posible chata,no se pierdan el vestidito fucsia de mis sueños.Usenlo por mi!.

viernes, 15 de mayo de 2009

El caco y yo

Yo debía ser probablemente la única persona en toda la República Argentina que venía invicta en materia de sufrir cualquier tipo de hecho delictivo o intento de serlo.No es un invicto cualquiera en los tiempos que corren.Ni siquiera una cartera tajeada.
Pero no me cabía duda que lo mío era pura y exclusivamente una cuestión de suerte.Todo en mi aspecto llama a los cacos a gritos.Vengo en envase chico (aunque me queje de mis kilos de más),no paso del metro sesenta y lo que menos parezco es que vaya a poder oponer la más mínima resistencia.Admito que tengo mal carácter,pero no se me nota en la cara como para que el chorro se preocupe mucho por mi reacción,si la hubiera.Y para peor,soy muy pero muy colgada.Ando por la calle con la cabeza en cualquier lado y mirando cualquier pavada.Así que es increíble que recién ahora conozca a un caco de cerca.
Semejante tarro se traduce en que una se maneja por la vida con muy pocas precauciones.Así que ahí estaba yo,parada en una concurridísima esquina de Esmeralda y Bartolomé Mitre,mandando un mensajito con el celular (que seguramente no es tan bueno como los que usan los ladrones pero tampoco es antediluviano),cuando alguien a quien nunca ví la cara porque apareció de atrás le dió a mi aparatejo un flor de tirón...y no le sirvió.
El poder del reflejo humano es fabuloso.Lo que menos pensé en ese momento (pobre ingenua) es que alguien tuviera intención de llevarse tan impunemente un celular en el medio de cientos de personas.Nada más atiné a agarrar el teléfono con fuerza...pero no por querer evitar el robo,porque la verdad que pensé que era alguien conocido con alguna forma exótica de saludarme (nunca falta un desubicado).Pero evidentemente el reflejo de defensa ya viene incorporado,aún en las versiones small como la mía.Y el reflejo fue apretar el aparato más fuerte,junto con un musitado "ay!",que no lo escuchó ni el loro.Y el tipo siguió su ruta,mientras yo quedaba totalmente petrificada del shock y sin poder creer que me acababa de convertir en una estadística.
Démosle crédito al chorro.El tipo no sería Einstein (realmente hay lugares mejores para chorear),pero tampoco un completo idiota.Si la maniobra no es lo bastante rápida,un mínimo de resistencia equivale a que alguien se va a avivar,y con la nube de gente que había,no iba a ir muy lejos.Aún con mi metro sesenta y un par de gritos mejores que mi "ay!",hasta yo lo alcanzaba.Así que prefirió seguir su carrera hacia la próxima rubia tarada.

jueves, 7 de mayo de 2009

Ultimamente mi primogénito está hecho un hinchapel...de primera.Todo es no,no y reno.No sé si será como dicen la primera adolescencia,pero a este paso va a ser la última,porque lo voy a bajar de un hondazo.
El berrinche de hoy era por no cortarse el pelo.No tiene mucho,pero tiende a crecerle mucho en las patillas (después de todo,nació un 2 de julio,como cierto riojano patilludo) y en el flequillo,y además yo le tengo pánico a los piojos...fundamentalmente porque no sabría distinguirle uno y mucho menos exterminárselo,así que es más fácil bloquearles la entrada con un pelo corto.
El trabajo lo hace el marido de mi mamá con la maquinita.Habitualmente le tiene una paciencia tibetana.Pero hoy chillaba como un gato en jacuzzi,y al llorar tragaba el pelo que le caía y más lloraba.Un dramón.Y claro,de tanto retorcerse,sucedió lo inevitable:la maquinita tomó la ruta equivocada.
-Ay,no!-dijo el devenido peluquero-Lo rapé!.
-Eh,no puede ser tan grave...que tan rapado?.
-Muy.
Era más que muy.Parecía salido de Auschwitz,sobre todo cuando terminó de emparejar el desastre,porque antes parecía un punk chiflado.
Cuando el nuevo pelado se miró en el espejo casi se muere.Traté de argumentar que tiene un compañerito que lleva el pelo así,pero entre llanto y llanto retrucaba que a ése lo cargan todos por el pelo (menos el,claro,que es la reencarnación de San Francisco de Asís) ,y que pensaba quedarse encerrado sin ir a la escuela hasta que le creciera el pelo de vuelta.Pero se ve que en algún momento mientras se bañaba y se frotaba el pelo como desesperado decidió que tanta agua se lo estaba haciendo crecer.Así que por ahora hay tregua.
Veremos mañana.

domingo, 3 de mayo de 2009

La feria de la gilada

Todos los años digo que no voy a ir a la Feria del Libro,y todos los años termino pagando religiosamente mi entrada y voy nomás.
A ver,como explicarlo...es un tema de amor-odio.Amo los libros,pero odio a la gilada.Si amás a los libros,no podés dejar de estar.Debería ser un Disney total,libros por todos lados y la posibilidad de mirar y hojear todos los que quiera...
Por desgracia,no termina siendo precisamente asi.La Feria es una especie de aquelarre de especies de lo más variadas,ninguna de las cuales podría nunca contarme entre sus acólitas:
-Intelectuales:nadie puede,por supuesto,decir que no están en su salsa.La Feria está llena de conferencias y hay gente a la que le encanta debatir durante horas sobre los efectos de la palabra escrita en la Edad Media o el advenimiento del libro digital.Me encantaría darme corte y decir que soy yo también una intelectual,pero el solo hecho de que espanten las conferencias de este y cualquier otro tipo supongo que me deschavaría.
-Bichos raros:no sé si será porque la entrada está más o menos en precio,pero todos los años me topo con heavys,punks,góticos o (últimamente) floggers.Suelen llegar del onceavo cordón del conurbano y se mueven en hordas.Vaya uno a saber que leen,probablemente Baudelaire,Rimbaud o Byron,aunque me los veo más con La Naranja Mecánica.
-Los de objetivo fijo:o son estudiantes en busca del libro inhallable de la cátedra,o padres colgados que a último momento descubrieron que el nene no tenía ni la mitad de los libros.
-Los cholulos:ésos son los que conforman el 70% del público y la gilada a la que hago referencia.Durante el año no leen ni un mísero libro.Indefectiblemente se llevan el best seller que está en el top 10 de la lista o algo de historia revisionada como para que quede más lindo,aunque la mayoría muestra su Osho sin problemas.Se comen para ello una cola infernal sin saber que en la librería de la esquina (o del shopping inclusive) está al mismo precio,porque tampoco saben dónde queda la librería.Suelen arguir falta de tiempo para la lectura y se llevan los 5 libros que compraron (y capaz que hasta una foto con los mismos en la puerta de la Feria se sacaron) para leer en la playa (con más fotos que testimonien el hecho).
Algunos ni siquiera van para comprarse esos 5 libros,sino para eventear,porque "hay que estar ahí para apoyar a a la cultura".O porque estaban al pedo.Además,como evento queda bien,no es como ir a ver a despegar aviones al Aeroparque.Suelen agarrar todos los souvenirs,folletos y señaladores que reparten las promotoras,además de ejemplares viejos de cualquier revista.
En gral,si uno concurre durante la semana puede evitar a la gilada.Como mucho hay que sufrir a las hordas de estudiantes,pero no son tantos.Pero por no andar enchufándoles mis retoños a terceros,tuve la brillante idea de ir el 1ro de Mayo,Día del Trabajador.Idiota más que idiota.Cualquier feriado o finde es día para eventear.
La última vez que me amasijaron tanto fue en la 1ra fila del recital de INXS,cuando Michael Hutchence se bajó del escenario cantando New Sensation y me pasó a unos cms. y las de atrás casi me cambian las vértebras de lugar con la vana esperanza de trepar y partirle la boca.No me llevó ni 5 minutos comprobar lo que ya he dicho,que la mayoría de lo expuesto se podía comprar en cualquier lado otro día y me dediqué a buscar alguna pichincha,que después de casi 30 años de concurrencia ya se donde encontrar.Pero de mirar y hojear,olvídalo.
Las escenas eran surrealistas.En Sigmar había como 100 mts. de cola para pagar.Que emoción ver que los niños leen,pensé;y,no habiendo visto ningún libro infantil que fuese una rareza,me fuí a Kel,mi favorita.Y ahí había cola...para entrar!!.Los contenían con una cinta y pasaban a medida que se iba alguien.Parecía la fila para comprar un sábado a la tarde en el outlet de Levis!.What pass??.Ahora todos leen en inglés?.Está bien que junto con Acme (que no tendría esa cola pero también estaba hasta la manija de gente) tienen el monopolio de venta de los textos en inglés que piden en los colegios,pero...eran todos de la especie del padre colgado?.O aparte de ser eventeros también se compran libros en otro idioma para quedar mejor?.
Ya debería haberme ido volando cuando observé que el único escritor con cola (bien del onceavo cordón) para firmar su obra era el Bambino Veira.Era la simbología perfecta.Pero no escarmenté y me fuí a Atlántida en busca de una oferta de cuentos para chicos.
-Va a tener que pagar en efectivo,señora...No hay posnet.
-Pero cómo no va a haber postnet si hace un rato pagué con Visa?-repliqué con los dientes tan para afuera que la pobre vendedora dió un paso para atrás.
-Es que no hay señal,se saturaron las líneas por la cantidad de gente...
Ah,no no no.Too much.Pelé mis últimos $12 de la billetera y partí rauda como el viento.
El año que viene,por supuesto,no vuelvo ni en pedo.Como siempre.

domingo, 26 de abril de 2009

La cornuda del barrio

Ayer veníamos en el auto con los chicos por Billinghurst y a la altura de Juncal (creo) vemos un pasacalle que rezaba en letras de molde,para quien quiera que tuviera ganas de regodearse:
"Elenita:perdonáme.Juancito"
Por supuesto los nombres son ficticios.No solo porque el auto no iba lo bastante lento como para chusmear mejor,sino porque no voy a andar quemando en el barrio a la pobre cornuda.Porque de más está decir que es una cornuda.Por qué otra cosa un tipo puede cometer semejante nivel de grasada?.Ya el pasacalle de por sí es una de las cosas mas aceitosas que hay,cursi a la enésima potencia,totalmente kitsch.
Pero...pedir perdón?.Eso solamente puede ser cuernos.No se pide perdón en un pasacalle por hablarle mal a la suegra,dejar que te corten el gas,perderte tu crema favorita en el tacho de basura u olvidar el aniversario.Ni por dejarte un ojo negro te piden perdón por pasacalle.
Ahora,a este tipo hay que matarlo.No solamente te engaña,sino que hace partícipe al barrio entero.Si Elenita quería mantener su cornamenta bajo discreción,ese desgraciado se lo hizo imposible.Todo quien mire para arriba y sepa que salía o estaba casada con Juancito ahora va a saber que la engañó.Grasa y desgraciado.Es para matarlo de a poquito.
A todo esto la especulación verbal entre mi marido y yo acerca del asunto no fue en voz lo suficientemente baja como para que mi hijo mayor no quisiera saberlo:
-Que es cornuda?.
(Silencio previo mientras una piensa que responderle a un chico de 6 años teniendo en cuenta que el lunes todo primer grado lo va a comentar)
-Esteeee...una señora que su marido se va con otra señora.
-Ah,OK.
Obviamente no preguntó más,como siempre que el tema lo termina aburriendo y no entiende mucho la respuesta.No existe respuesta acorde a esa edad.
Solo espero que la del pasacalle no sea ninguna mamá de su grado.Entonces sí que el grasa desgraciado va a terminar en pedacitos...decididamente no se va a ganar el perdón.

jueves, 23 de abril de 2009

Corre madre corre

Evidentemente,algo hago mal.
No puede ser que con un trabajo de solo 6 horas esté corriendo todo el fuckin' día.No puede ser que una madre que vuelve a su casa a las 7 u 8 de la noche esté más relajada que yo y la jornada le haya alcanzado para hacer más cosas.
OK,probablemente esas madres tienen una empleada,con lo cual cuando llegan los chicos están bañados y la comida ya en la mesa (si es que ya no comieron).Con el tema de que yo tengo la suerte de volver temprano,eso también me implica más responsabilidades.
Por supuesto,es un privilegio poder estar con mis hijos gran parte de la tarde.Pero eso se traduce en pasarlos a buscar,llevarlos a cumples,médicos,actividades,casas de amigos y demás yerbas.Y después volver a casa y bañarlos,cocinar y evitar que se maten entre ellos,todo al mismo tiempo.
A veces parece una película de Fellini:los pongo en el agua,empiezo a cocinar,uno llama a los gritos porque quiere mostrar como eructa,el otro se sale del baño porque empiezan los Simpson,yo voy y vengo y si no se quema algo del fuego es de pedo.Para todo esto ya son más o menos las 8...la hora en que podría estar volviendo de otro laburo,pero seguramente más descansada.Ni el laburo más stressante se compara al desgaste mental y físico de la madre part-time.Porque yo salí de mi propio trabajo hace horas y no se si estuve 5 minutos en mi casa y ya fuí a 4 o 5 lugares diferentes,no tomando un café en la oficina.
Sé que todo esto es bueno para los chicos,porque tienen una madre presente.Habrá quienes digan que es mejor calidad que cantidad,que vean poco a la madre pero que al menos esté cuerda,pero al menos ahora que son chiquitos prefiero estar loca y presente.

lunes, 20 de abril de 2009

Dieting con chicos

No hay nada peor que tener 4 kilos de más y 2 hijos.
La comida indebida te rodea.Es terrible.
La casa está llena de postrecitos,patitas de pollo y papas fritas.
Parás al menos 1 vez al día en el kiosco,que está lleno de tentaciones.Para colmo no las terminan.En la heladera tengo medio alfajor de chocolate de Ben 10 con una pinta bárbara.Me está haciendo señas.
Aún peor,hoy llevé al benjamín a un cumpleaños y me tuve que quedar porque estaba con mamitis aguda.Había una torta brownie de la gran siete.A quien la hizo no se si matarla o felicitarla.Era imposible esquivarla,estaba ahí,tan bonita ella.
Me zampé 3 porciones.Chiquitas,ojo.Pero seguían siendo 3 porciones más de lo que me podía permitir.
Y por supuesto,corriendo todo el tiempo tras los chicos,no tengo resto como para el gimnasio donde quemar toda la basura que me meto entre pecho y espalda a diario.Ni siquiera caminar al trabajo o correr por el parque.
O sea,mis nietos me van a conocer gorda.Con todas las letras.

sábado, 18 de abril de 2009

A veces...es un embole

OK,pude hacer algunas cosas.
Dormí hasta cualquier hora.Toda una cura de sueño.
Cociné una hamburguesa y le metí un lindo huevo frito encima.
Pero el día estuvo feo así que por lo pronto,nada de desayuno en barcito.
En plan medio retro,arranqué viendo Operación Valquiria pero ni Tom Cruise la salvaba.Un bodrio de aquellos.Así que seguí con la 2da mitad de El lector,puesto que me había quedado colgada hace varios días.Estaba buena pero era tan depre que me amargó el resto de la tarde.
Para rematarla eché mano a mi colección de revistas.Empecé por Ser Padres.
Pero hay un problema con esas revistas.Si leíste 4 o 5,las leíste todas.
Qué tanto se puede inventar sobre crianza de niños?.Si una compra la revista durante un par de años,como hice yo (destaco el tiempo pasado),empieza a ver notables repeticiones de los temas típicos:como dormir al bebé,como sacarle los pañales,que comer en el embarazo,como darle la teta,etc.No hay nada nuevo bajo el sol.Me parece que van a terminar en el Parque Rivadavia.
Igual destino va a correr mi colección de Cosmopolitan.
Si alguna vez fui una chica Cosmo,ya no lo soy.No tengo 25,no soy ejecutiva de cuentas o secretaria del gerente,no como Sushi y definitivamente no necesito notas del tipo "en que piensa él después del sexo","por qué los hombres le huyen al compromiso","10 posiciones para probar contra la pared" o "como mejorar tu performance oral para engancharlo para siempre".
Dejame de joder.Y todo eso matizado con páginas de moda que,como son viejas,los precios de lo ofrecen parecen normales.Tengo entonces que recordarme que esa revista tiene como 5 años y no voy a encontrar ningún par de botas a $150.
Así que definitivamente soy una inconformista.O me quejo de los findes llenos de Burguer,películas infantiles y plaza o la paz se me convierte en embole.Un caso de chaleco.